Es war das Wochenende, an dem der Sommer ausbrach und sich über das Land
legte. Schon Mittags flirrte die heiße Luft über dem Asphalt. Junge
Frauen trugen blumige Pumphosen. Junge Männer radelten muskulös an ihnen
vorbei.
Damit war eigentlich alles gesagt, dachte ich mir, doch durch eine
der dicken Luftschwaden schob sich eine Frage in mein Bewusstsein.
Plötzlich wollte ich unbedingt wissen, wer sich bei den Möglichkeiten
Autoverkehr, ÖPNV, Fahrradverkehr und vor allem FUßVERKEHR, dafür
entschieden hatte, für Autos in allen Straßen der Stadt breite Wege zu
bauen und die MENSCHEN auf schmale Randstreifen zu verbannen?
An der Eisdiele bog ich um die Ecke und stolperte über einen Hund.
Als ich mich wieder gefangen hatte, drehte ich mich um und fragte den
Hund: "Sag mal, du haariges Vieh, weißt du, wer die Stadt gebaut hat?"
Der Hund hielt den Kopf schief, öffnete das Maul und antwortete: "Nicht
die Kinder". Ich sprang vor Schreck auf den Balkon über mir.
Damit war eigentlich alles gesagt, dachte ich mir. Mir kam die
völlig irre Idee, ich könnte verrückt sein, löste dann das Band, das
meinen Verstand festhielt, knotete das lose Ende an das Balkongeländer
und sprang.
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